Círculo de Vida

Después de una larga agonía, ayer su cuerpo cansado desfalleció en el seno espiritual de la tierra que la vio nacer. Encarnación Santos. Murió. Rodeada de sus hijos, de sus nietos, de sus bisnietos. Noventa y tantos años. Se llevó con ella, la lengua originaria, la lengua de sus ancestros. La lengua con la que nombraba el día, la noche, el cielo... la Creación.

Un mensaje en el celular me anunció su partida definitiva. Antes mi hermana mayor, se comunicó conmigo igual por el celular mientras comía en el barrio de San Ángel. "Sigue en agonía. Al parecer volvió a reaccionar". Enmudecí.

"Ya" es la frase que me ha acompañado desde ayer. No puedo evitar pensar en mi padre, en su oscuridad de años. Durante mi infancia, él nunca la nombró. Puedo pensar en su orfandad; en el abandono primigenio. Y luego, esta interrogación real. ¿Y ahora, será menos el dolor?

La conocí poco: un saludo, un beso. Ni siquiera pude hablar su lengua; mi padre también me la negó. Se va con ella el misterio de su separación; los secretos de un amor que sólo le pertenece a los dos: la madre y el hijo: La Creación. Y yo soy parte de esa cadena filial. Me siento triste por mi padre; por mi madre que es mía y es también, la madre de mi padre. Ella está con él. Y me conmueve su entrega, su amor total.

Para ti padre transcribo estos versos:

Hay que voltear atrás

tarde o temprano,

soldarse a algún pasado,

pagar todas las deudas

--de un solo golpe

si es posible.

Así, si tú te vas,

idioma de mi lengua,

razón profunda

de mis torpezas

y mis hallazgos,

¿con qué me quedo?

¿con qué palabras recordaré mi infancia,

con qué reconstruiré

el camino y sus enigmas?

¿Cómo completaré mi edad?

Fabio Morábito

--sbc