enero 26, 2006 El nervisismo transparente en las palmas de mis manos. El tic-tac apresurado en mi muñeca izquierda/la aguja del reloj que se inserta en mi garganta. "Ya casi son las...", me repito. Evoco el tiempo que aún no llega. Repaso la escena con detalle: "¡Las ocho! *** otra vez ocho: 26, 2006: 8 pm *** una cita (im) perfecta: "la expectativa de una amante no es la misma de aquella, aquien se ama. Amantes son de su propia separación". --sbc

Resistir "Toda escritura nace de una herida que nunca cicatriza porque su abertura es la posibilidad de la escritura". de Errar, Eduardo Milán --sbc

Amsterdam mis ojos apagados brillan más que el sol un hombre vestido de mujer baila sobre su bicicleta una gaviota lleva en el pico la oreja de Van Gogh Francisco Hernández --sbc

Cd. de México/Newmarket, On. Hace días que no escribe. El espacio virtual es una pantalla vacía. Puedo indagar en su cotidianidad: hijo, trabajo, casa, marido. ¿En ese orden? Hijo, casa, trabajo, marido. Quizá. Hijo, marido, trabajo, casa. Seguramente. Y yo espero sólo unas líneas ni siquiera una carta, sólo unas líneas. El correo postal. El matasellos: Newmarket, On. 2002. La espera (im)paciente: unas líneas escritas de su puño y letra. La certeza mutua: nuestra vida pasada. El recuento de lo que ya ha dejado de ser. La memoria. Las fotografías del hijo que crece, que sonríe y ella junto a él, el marido. Hace días que no escribe. Puedo indagar el frío, la nieve, otro invierno. Acá, también vivo el invierno sin los centímetros de nieve, sin la tormenta de lluvia. Sólo este desolado olor de tiempo ausente. Las horas. El espacio virtual es una pantalla vacía, impersonal, imperfecta. Hace días que no escribe. --sbc

Estela "signos y estrellas se hunden silentes en el estanque de la tarde". Georg Trakl Estos días extraños: todo cambia y sigue igual Algo se ha modificado en ti. Sólo tu sabes qué es y me dices y me das cuenta de ello. Estos días extraños de lluvias rasantes y cielos abiertos empiezan a sumar tardes de silencio. Te observo ir y venir en el vaivén de las contradicciones "hay una luz que el viento ha extinguido", me dice Georg Trakl entonces vuelven la lluvia, tu llanto y el silencio. La luz de tus ojos me persigue buscando respuestas. No las tengo. Ni una sola. Es otro el viento que sopla. Escúchalo. --sbc

Mirada de mujer a Estela Alcántara Mi primer lectura del año es un libro de cuentos. Conforme avanzo no dejo de pensar en la mirada de mujer; en la relación visual de quien narra y de quien es observado/a. La mirada puede desnudar, poseer, irrumpir en la propia intimidad. Y esta mirada es avasalladora como su voz: (transcribo) "No has estado tratando, siempre, de saber qué significan, juntas en el mundo, las cosas inexplicables, las cosas terribles, las cosas dulces. No has tenido que renunciar a lo que se llama vida normal para seguir el camino de lo que no comprendes, para serle fiel. No luchaste de día y de noche, para aclararte unas palabras: tener destino". Te sitúa justo en el borde, en el límite. Mirada de mujer, perdón, corrijo, Mujer. (fragmento de Río subterráneo) Inés Arredondo, Río subterráneo, México, Joaquín Mortiz, 1979. --sbc

Numerología En días pasados una amiga me hizo una observación: --Tu número es 8, es decir, el de tu suerte. --¿Suerte? --Bien, recuerdas tu dirección anterior. --¡Claro! --Los números ¿cuáles eran? --44 ¿y? --Su suma da 8. Ahora vives en Ámsterdam 62. El resultado se repite. No creo que sea coincidencia. --mmm, quizá, sólo es azul. --¿Azul? --Sí, mi color, en ello si creo. En "un azul hecho de azares". --No entiendo. --¡Vamos!, en el destino. Yo no escogí vivir ni en 44 ni en el 62. Pero, debo decir que es un privilegio vivir en la Condesa. Primero frente al parque España y luego, en esta calle tan evocativa. Es el destino. Único. Imprevisible. Y, a veces, misterioso. Me gusta el color azul como metáfora de mi vida. Y esta frase: "un azul hecho de azares", pues define mi destino, ya lo creo. --En marzo cumplirás 35, ¿no?, otra vez 8. No cabe duda, Susy, 2006 es tu año. Un año ¿azul? --sbc

Albedrío El aroma del viento es de pinos frescos. Cada vez hay más frío al subir por cualquier camino que conduzca a Rioyos, Buenavista. Sitio de los ancestros de mi padre. Herencia y tradición: una casa de adobe (al centro). El maíz sobreviviendo a la globalización (al frente-por todas partes). La capilla es de la familia: Bautista. El punto de unión filial. Ésta es la descripción de los días de invierno. ¡Ah!, me ha faltado comentar el cauce, el río que da nombre a este pueblo, y cuya belleza bautiza a quien se mira en él: Rioyos, Buenavista, estado de México. Allá me miré en su curso. Invisible. Quieto. La lectura de diciembre: Albedrío. ¡Qué delicia! ** Escribir por escribir siguiendo un hilo invisible, taciturno e ir sacando detalles que las palabras proponen. Una escritura invisible adueñándose de todo.(...) Un azul hecho de azares. Albedrío, Daniel Sada, 2a. edición, 2001. --sbc

Discreta complicidad 0. Arquitectura 1. Siglo XVIII 2. Hacienda de Santa Catarina del Arenal 3. Tercera Condesa de Miravalle: Ma. Magdalena Dávalos de Bracamontes y Orozco ¿Por qué enumerar las ideas, los datos? Al fin de cuentas (literalmente), escribo acerca de mi espacio real, el que está afuera, cito: "El arquitecto Cuevas se inspiró en el óvalo de la pista, pero no se apegó estrictamente a él. Así surgieron las bellas avenidas de Ámsterdam y México, cuyo trazo sólo es un recuerdo de aquella figura en donde se dieron cita los personajes más acaudalados e influyentes de la sociedad de principios del siglo XX, con el pretexto de presenciar las carreras de caballos en el hipódromo de la Condesa". El espacio que me habita: Ámsterdam. De manera ciclica: ir - venir. Camino todas las mañanas por ese óvalo. Y sí, desde hace cinco meses y algunos días, llegó al mismo número. 4. Ámsterdam 62 --sbc