a Luz, mi Luz

Casi un año sin tomar el lápiz y el papel.

Un año de tantos ires y venires.

Un lapso que no termina de ser o no ser.

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No pretendo describir el recuento detallado de estos meses, ni siquiera de estos días lejos de la ciudad. Es decir, podría pintar un cuadro perfecto: Montañas. Nubes. Lluvia. Pero, la luz eléctrica está suspendida. Afuera llueve. La lluvia me recuerda tanto a ti. No cesa de llover. La tarde como la lluvia se ha prolongado en una sucesión de imágenes detenidas que al mutiplicarse no encuentran dirección. Chocan. Se diluyen.

Una luz tenue a punto de extinguirse.

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Desperté tarde. La vigilia o el insomnio o la escritura. No lo sé. La mente está alerta. Sigo pensando en las líneas que aún no escribo. Como si una palabra o una frase pudiera modificar el sentido de la realidad. Entonces sería mejor escoger el título de algún libro que ambas hayamos leído Pedro Páramo, Mrs. Dalloway.

Las líneas de cruce.

Uno nunca sabe dónde empiezan y terminan las historias porque se ramifican, se confunden en un bosque de preguntas que nadie ha de contestar.

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Clarissa Dalloway & Septimus Warren.

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Indagar en los sueños es cosa del pasado. No hay tal lugar.

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Pedro Páramo y Susana Sanjuan

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Te escribo y no hay preguntas.

--sbc