De La Guerra no importa

algo primitivo que ascendiera desde las entrañas,

algo orgánico y duro

algo que desgarrara el aire

un grito

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no intentes atrapar al animal salvaje, no le inventes trampas al deseo.

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sólo las adolescentes locas tiene esa tendencia fundamental hacia el peligro, por eso no lo sienten.

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una mujer escribió mi nombre en el tiempo, al que el tiempo destruyó. No fue el paso del tiempo el que todo lo guarda, fue la amplitud de su orilla que todo lo abarca y lo destruye bajo su luz.

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El amor es un juego sucio. Hiede, en las tardes apesta como un animal muerto en medio de la calle.

El amor es la única metáfora de la condena.

El amor es la insustituble manera de ser heridos.

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Sólo hay una posibilidad de seguir vivos, sólo una: mantenerse lejos del amor, asesinar todas las noches los nuevos retoños, asesinar el cuerpo con todo lo que lleva adento. Tripas y espíritu.

Cristina Rivera-Garza

--sbc