En cuanto al mar

"En cuanto al mar", es el título de la propuesta poética que Abraham Morales, el Joven Abraham o Tino (desde ayer), presentó al Centro Toluqueño de Escritores, y que obtuvo la tan merecida (y única) beca para trabajar este proyecto durante 10 meses a partir de enero próximo.

El Joven Abraham o Tino es chavo inquieto, alegre y lúdico, es decir, juguetón. Conserva esa característica de los niños traviesos (espero que sea por mucho tiempo más) y a la par, asoma la ternura que hace perdonarlos, y que te convierte en la cómplice perfecta de sus maldades. Ayer nos reunimos él, su novia y yo en el Zapata de las Tierras Altas; nos tomamos un par de fotos al lado de tan emblématica figura. Luego nos dirigimos a La Marquesa. Comimos muy rico. Conversamos o mejor dicho, chismeamos con placer, con tanto placer que las horas se nos fueron. Luego ya entrados en calor seguimos en un cafecín en Ocoyoacac, allá nos alcanzó una amiga, Brenda. Bueno, pues la conversación, siguió y siguió. O perdón, debo decir, el chisme.

Y ya casi al final, porque ya era tardecín, me mostró su proyecto. Apenas pude leer unos cuantos párrafos con atención. La Melancólica. La Victoriosa. Son dos personajes de "En cuanto al mar", que promete ser un libro entrañable.

Así que mi Tino, a escribir!

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Segunda de forros

a Lichi

Escribe porque de no hacerlo sentiría una enorme orfandad. Ama a su madre más que a ninguna otra mujer, a pesar de los largos epistolarios dirigidos a ellas. Sus Musas. Cree en el erotismo como una revelación en la que participan dos. Acaso una epifanía. La Imaginación. Come frutas y verduras. Sabe reconocer a Las Fresas. Prefiere evitarlas aunque exista el mismo "o sea no" de distancia o cercanía. Desde pequeña fue contradictoria. Tímida pero Decidida. Terca pero no mula. Muli(ya!). Traviesa. Mucho. Mosquita muerta. Nunca. Romana de nacimiento. Tehuantepec 100. Sitio donde nació hace tres décadas y un lustro. Piscis la cobijó a eso de las nueve de la noche. Es también católica. Cree en la amistad como en los milagros. Es devota de San Judas Tadeo.

De adolescente visitó a un gran sexólogo y aunque no despejó sus dudas, si le descrubrió un sendero, La Libertad. Ya encaminada se enamoró de su psicóloga. No lo pudo evitar. Lloró muchas veces antes de abrir su corazón. Y una vez abierto. Ha llorado más. El amor es una constante. Una imposibilidad.

A.M.L. No. No falta una O (mayúscula). El amor es siempre una disyuntiva. Una decisión como en la política. Y, no se trata de Andrés Manuel López Obrador. Estas letras son las iniciales de las Mujeres en Su Vida Real y Verdadera. A quienes ha dirigido extensas misivas. Sin respuesta. Palabras empapadas de lágrimas. Amorosas. Suyas. De Nadie Más.

Cuando piensa en A. M. L., ya sea juntas o por separado, le da por cantar: "Por ti", "Naila" y "Paloma Negra".

"Había una vez, una mujer...(cuenta su más reciente historia amorosa) con voz de sirena, que le cantó al oído "Júrame". Y ella cumplió su promesa: "Amarla hasta la locura". Desde entonces pasa largas horas en vigilia frente a la puerta. Y otras tantas, frente al espejo. Por si aparece, claro.

Los sueños como los viajes. Pocos. Va a esos sitios que sólo existen en su memoria. Y recuerda, siempre recuerda que la memoria es lenguaje. Piensa en los alquimistas, en los músicos, en los poetas. Sueña con una mujer. Pronuncia su nombre: Libusa. Emerge frente a sus ojos, la Ciudad Más Bella de Europa: Praga.

Su espíritu aventurero la llevó a recorrer Treinta Siglos de Esplendor Mexicano en el Antiguo Colegio de San Ildefonso.

Su color: azul. Un azul hecho de azares. Un destino.

Alguna vez leyó que el universo conspira a favor de los que deben encontrarse. Fue en Guatemala donde ocurrió el milagro. Su Amistad. La única.

Le atraen las mariposas. Le gusta el sabor de la vainilla y los barquillos de limón. Disfruta de los lugares abiertos: el Espacio Escultórico, el circuito de Ámsterdam, el Redondel del Parque México.

La Literatura ocupa su mente. Publicó un par de historias en una antología literaria. Alguna vez pensó cambiar el mundo. Volverlo justo. La democracia era una opción. El derecho un vehículo. Ahora sabe, después de haber estudiado leyes y vivir en México, que el mundo sigue girando (en esencia) igual que siempre; que es uno o una, quien debe cambiar. Ella ya cambió. Y en esencia sigue siendo la misma. Piscis.

Actualmente escribe una serie de cuentos sobre La Ausencia. Espera que las ideas regresen pronto para poder concluir su libro. Admira a Cristina Rivera-Garza. Y desea con vehemencia que Paty Ayala, su amiga del colegio, le muestre esos sitios secretos de Nueva York.

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Re(cuento)

Recontare, recontar, volver a contar. Un año muy desigual en muchos aspectos. Sorprendente. Poco parecido a otros. Ningún tiempo se vive igual, se sabe. Y sin embargo, este año es, sin duda, el que más textos literarios he leído. Hacer un recuento de los libros más atrayentes no sería difícil, muchos de esos textos han sido relecturas. Libros que leí siendo adolescente, artículos sobre ciudades lejanas, imposibles "Praga", por ejemplo. Poesía pastoral, amorosa y revolucionaria. Poetas visionarios William Blake, el más amado. Poetas Brujos, Francisco Hernández. Poetas, Rubén Bonífaz Nuño. Vicente Quirarte. Mi vida literaria es una barra que sostienen mis manos cuando siento que no logro avanzar, metafóricamente hablando, claro.

En novela, pues la obra de la doctora Rivera-Garza, ocupa el primer sitio. Algunos títulos de Daniel Sada, otros de Pedro Ángel Palou. Agustín Cadena. Ángeles Mastretta. Rosa Beltrán. Mónica Lavín. Beatriz Espejo. Novelas de jóvenes escritores como Viena Roja, de Tryno Maldonado. De extranjeros Roberto Bolaño. Ricardo Piglia. César Aira. Laura Restrepo. Se me escapan títulos y nombres de escritoras, ¡caray!

Antologías varias, ya fuera poesía y cuento. Como nada en el mundo, una recomendación de la doctora Rivera-Garza, me gustó mucho. Escrito por Héctor de Mauléon. Columnas y suplementos literarios, por supuesto. En fin.

Un año raro (entre la inmovilidad, la pasión, la sorpresa, la soledad). Y no podían faltar los clásicos, la relectura de una que otra obra de Shakespeare: Otelo. Lady Macbeth. Mi intento desordenado por leer Ana Karenina. Y estos días, me autoregalé un libro: Diarios 1925-1930 Virgina Woolf. Ya casi lo termino. Me esperan otros cinco títulos para leer. Multiculturalismo y Pueblos Indígenas. Pero, ¿qué es la luz? pregunta Virgina Woolf.

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Pero, ¿qué es la luz?

¿Es la vida muy sólida o muy cambiante? Me obsesionan las dos contradicciones. Esto ha sucedido siempre; durará siempre; llega hasta el fondo del mundo, este momento en el que me hallo. También transitorio, fugaz, diáfano. Pasaré como una nube sobre las olas. Tal vez sea que aunque cambiamos, (...). También somos de alguna forma sucesivos y continuos. Me impresiona la transitoriedad de la vida humana. Pero, ¿qué es la luz?

Diarios 1925-1930
Virgina Woolf

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Bouna Fortuna

Me he enterado a través de cristinariveragarza.blogstop.com de una muy grata noticia, que aquí reproduzco:

LABORATORISTA FRONTERIZO (QUE VIVE EN OCOYACAC) OBTIENE BECA

Cálido abrazo desde las muy frías y muy altas Tierras Altas para Abraham Morales, laboratorista irredento con cierta propensión a desbrujularse en territorio fronterizo y ahora becario del Centro Toluqueño de Escritores. Ajúa, puesn. La nota del periódico Milenio del 21 de diciembre anunció: Obtiene Abraham Morales Beca de invierno para prosa poética considerado el premio más antiguo del Estado de México otorgado por el Centro Toluqueño de Escritores. Tuvo 21 aspirantes. México, DF.- Con el proyecto “En cuanto al mar”, Abraham Morales Moreno, joven poeta y estudiante de la Universidad Iberoamericana, obtuvo la Beca de invierno para prosa poética, que otorga el Centro Toluqueño de Escritores. Morales, con residencia en Ocoyoacac, Estado de México, aborda con espíritu lúdico los problemas de identidad y territorio, destaca el fallo dado a conocer hoy aquí. El joven ha formado parte del taller de la escritora Cristina Rivera Garza, dentro del cual participó en la antología “Romper el hielo: novísimas escrituras al pie del volcán”. Asimismo ha tomado talleres de poesía de Reynaldo Jiménez y Jen Hoffer.

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notita mía: ¡¡Bouna Fortuna!! querido Abraham escríbeme para ir a festejar. Creo que sólo tú y yo nos leemos de manera constante a través de nuestros blogs. Y creo también que no sólo somos cómplices en lo literario sino de eso que sólo tú y yo sabemos (????)

Sweetest thing

Sometimes, sometimes I don't know... why should I cry for you?

She was so far away. I remember her voice. I listen my name in her voice.

Guatemala

Llegué a Totonicapán para la celebración del Santo Patrono del Pueblo: San Miguel Totonicapán. Un sitio de Altas Montañas. Frío. Por la mañana mi participación en una mesa redonda sobre la economía de la región. Paches. Atole. Más frío. Por la tarde, la visita a la Ciudad entre puestos y más puestos. Ladinos. Indígenas. Extranjeros. La noche. Festejos. Bebidas. Comida. La Feria en medio de los charcos negros que reflejaban tantos colores. Carnavalesco. Yo bebí cerveza Gallo. Lo suficiente para entrar en calor. El rostro rojo. Alguien miró la Rueda de la Fortuna. Súbamos. Arriba. La sensación de un vértigo próximo. De Vacío. Una. Dos. Vueltas. No sé. Cuántos colores miré. Cuántas estrellas. Cuántos charcos reflejaban las luces. Descendíamos. Ascendíamos. Una y otra vez. Vértigo. Caída. Y un sólo nombre: Luz. Las horas. El tiempo suspendido.

Las horas siguientes sólo preparé mi maleta para regresar a México. El camino era largo. Muy largo. Salí a las cinco de la madrugada, me acompañó Edgar, mi amigo colombiano, él llevaba mi maleta por las calles empedradas. La neblina nos confundía, parecíamos dos sombras que se unirían al darme la mano para despedirse de mí. La Amistad. Las horas. El frío. La espera. El camión se puso en marcha. Recordé los Juegos de Artificio de la noche anterior. La mañana siempre, siempre es diferente. La Rueda de la Fortuna a lo lejos parecía otra montaña más. Y yo debía llegar a otro punto: la Frontera.

México

Ciudad de México

No sé por qué hoy recuerdo esto. Hace ya años que no subo a la Rueda de la Fortuna. Hoy no sé si estoy abajo o arriba, pero sé que tengo un nombre, el tú/yo, el mío. Y arriba y abajo, y en el vértigo y la caída. Cae todo conmigo. Hace frío. Y vuelvo a sentir los dedos entumidos. El rostro rojo. Y las ganas, el deseo irrefrenable de gritar tu nombre: Luz. Why should I cry for you? Sometimes, sometimes, ya no sé si eres un personaje de ficción, si en realidad, esto que escribo sucedió así; te miro en mi cotidianidad, en la mía, porque no, no quiero imaginarte lejos y sí, es por eso que siempre termino ahogando tu nombre en mi garganta. Lloro en silencio por Las Horas Luz.

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¿Hay algo más que agregar?

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¡Por fin!

Por fin un fin, un fin de semana rico, ordinario, amoroso. La familia, mi familia en casa. Música. Televisión. Comida. No podrían faltar Max y Rocky, los perros de mi sobrino Alan. Este último se ha convertido ya no en un cómplice de mis aventuras ni en mi paño de lágrimas (luego de las aventuras). Es un amigo entusiasta que siempre está pendiente de mi estado anímico. Que me alienta a olvidar, lo que se deba olvidar y a seguir construyendo mi propio espacio. Me tomó por sorpresa su comentario: "oye, ya viste the L world" No. Fue mi respuesta."Pues es una teleserie americana del mundo lésbico". Mmmm. "Si quieres te acompaño". ¿A dónde?, lo observé. "A comprarla". Pues, pues sí. Y bueno, estoy fascinada con esta recomendación. La mera verdad, estoy muy satisfecha de la relación que mis sobrinos y yo tenemos. Por fin, por fin puedo respirar y ser quien soy.

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Una seña
:hace dos años o más sin vernos, ¿verdad?

:sí, hace no sé. Años. ¿Cómo te va?

:sabes, te vi antes.

:¿Cuándo?

:Corrías detrás de un camión al que no lograste alcanzar. Te observé durante esos segundos. Vi tu rostro y el movimiento de tus labios. Luego, hiciste una seña con la mano.

:perdón, ¿dónde estabas?

:pasaba en un automóvil casi frente a ti. Quise adivinar las frases cortas de tu boca. Y la seña.

:¿la seña?

:si una seña extraña. Extendiste el brazo y la mano hacia adelante. En verdad, quise adivinar esas frases. Qué dirías y esa seña. Al día siguiente traté de comunicarme contigo pero nadie contestó. Y ahora que me dices que tuviste una fractura en el pie, pues creo que ya no deberías andar persiguiendo imposibles.

:¿imposibles?

Irremediablemente, en alguno de aquellos tantos días de persecusión, pues sí, tendría que caer, pisar la superficie. Quién no ha sentido tanta fuerza en sus piernas, en ese impulso desmedido que es el Deseo. El deseo mismo por alcanzar un algo, un alguien; que en lugar de correr... Luego, entonces, mi brazo en el aleteo de un vuelo suspendido. La palabra imposible. Nunca.

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La Griega, otra vez

Alguien me ha preguntado si regresaré con La Griega, es decir con Ileana.

Alguien me ha preguntado si ella está en mi corazón.

Las respuestas: No y Sí

(como ella solía ser y estar en una constante: sí pero no)

Un No. No accionar. No la buscaré. No más.

Un Sí. Un sí. Sí se ha quedado en mi corazón.

Alguien dijo: tiene un cuerpo perfecto. No es una exageración. A los 22 ¿quién no tiene todo es su lugar? pero, ella no es sólo un cuerpo, ni un rostro, ni una sonrisa, ni unos labios sabor a vainilla. Ella es la Mujer que me dio su mano, la oblicua, la izquierda. Ella es la Mujer que me sentenció con una frase que dividió mi aquí, mi ahora: "No es mi tiempo". "No quiero La Ciudad Más Bella, es decir, No Te Quiero a Ti Ni a Tu Mundo". Me partió. Me fragmentó. Me quebró en dos. En la mujer que antes fui con ella y que ahora soy sin ella. La Misma de Antes. No. La de Ahora. Un Mujer sin Mujer.

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Hay un capítulo pendiente en mi vida: el derecho. Mi paso por la Facultad de Derecho y el Instituto de Investigaciones Jurídicas en la UNAM. Mi inmovilidad me hizo pensar que debo dejar de dar saltos en el vacío. Es decir, me he replanteado una y otra vez, el rumbo. Y sigue siendo una incertidumbre. Eso quizá tenga su fascinación pero también me trae angustia. Por lo pronto, el doctor Ordóñez ha dicho que soy hija de las Jornadas. Y yo me cuestiono: ¿hija de las Jornadas?, ¿cómo? si las más de las veces, siento una profunda orfandad, un gran vacío intelectual. Sin asideros. Esa fue la sensación del 22, 23 y 24 de noviembre. Sentada en la última fila de un auditorio (semi-vacío) escuchando lo mismo desde hace ya algunos años. Cuatro intervenciones fueron las más afortunadas: Gundrun Lenkersdorf, Elisa Cruz Rueda, Luz María Montiel y Blanca Estaling Dávila, así como los comentarios de algunos jóvenes interesados en los pueblos originarios.

El recital poético organizado por Berenice Granados y Andrés Márquez fue una enorme oportunidad de escuchar el sentir, el dolorido sentir de la discriminación y de la intolerencia, en lo que respecta a la poesía guatemalteca a cargo de nuestro amigo T. Y un canto de orgullo, dignidad y esperanza en la voz de Jorge Miguel Cocom Pech.

Las próximas Jornadas anuncian un rumbo: Guatemala. ¿Estaré ahí?

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De las XVI Jornadas Lascasianas Internacionales

Exigen científicos respeto a derechos de pueblos indígenas (José Galán)

Científicos sociales exigieron que la Declaración Universal de los Derechos de los Pueblos Indígenas se haga extensiva a los pueblos afroamericanos y a las etnias oprimidas del mundo, afirmó el investigador del Instituto de Investigaciones Jurídicas de la Universidad Nacional Autónoma de México (IIJ-UNAM), José Emilio Ordóñez Cifuentes, al inaugurar las decimosextas Jornadas Lascasianas Internacionales, organizadas por esta dependencia universitaria. Fundador y coordinador de las jornadas, reconoció que debe profundizarse en la búsqueda de los derechos económicos, sociales además de culturales de los pueblos originarios, para buscar procesos de globalización alternativa con una visión global e integral de los derechos humanos; añadió que el derecho tiene que tener legitimidad y justicia. Sus operadores así como quienes la dictan deben gozar de legitimidad y congruencia; aseguró que existe incumplimiento y una deuda histórica hacia los pueblos indígenas. "No se cumplen los acuerdos de San Andrés Larráinzar. No se cumple el acuerdo de identidad y de hechos de los pueblos indígenas en Guatemala y no se cumple con su constitucionalidad. Tenemos un rezago. En este país, por ejemplo, hay una clara asimetría en la construcción sociológica y antropológica y el pensamiento jurídico que se ha quedado marginado, como el resto de América Latina", dijo.

Y advirtió que desde el posicionamiento plural como sociólogos, antropólogos y juristas, "se plantea una discusión académica seria en torno a la defensa de los derechos de los pueblos originarios".

*nota periodística publicada en La Jornada, 23 de noviembre, 2006.

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...una luz, casi una luz: tu luz, Mi Luz

(recibí tu mail después de varios meses en silencio. Estamos en la misma frecuencia, yo sigo escuchando tu corazón. Y sí, definitivamente, estás en el mío)

como ya no puedo,
mirar por mí --claro, entre luces
estoy viviendo, y el amor me agobia,
me emborracha, me enferma--,
quiero decir tan solamente lo que me has enseñado,
los secretos que en mi vas alumbrando,
las pequeñas verdades que levantas
sobre mi viejo tiempo de cenizas.

Rubén Bonifaz Nuño
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La línea

"Hay un no sé qué de irrealidad", pienso. El frío me congela en las noches. Anteayer el insomnio otra vez. No sé a qué hora cerré los ojos. Tampoco importa. Quizá los cerré. Tengo ojeras y esta sensación de cansancio que no me abandona, como si mi cuerpo estuviera atraído por "algo" extraño a mi voluntad. Y por más que repaso en mis propios cuidados. No sé por qué me siento tan mal. Pienso que es este pinche frío de mierda mientras camino a través de la oscuridad, y en realidad, no sé ni siquiera qué estoy pisando, porque tengo la sensación de sumergirme en un sueño profundo. Y no, no voy a apagar la luz. No voy a levantarme ahora.

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El frío, la lluvia, este invierno

Ayer la doctora Cristina Rivera-Garza me preguntaba si ya había mirado su blog. Leo todo, eso creo, "todo" lo que tenga que "ver" con su creación literaria y/o extraliteraria. Y, pocas veces, según las circunstancias sube fotografías. No obstante, ella es muy visual. Ama el lenguaje fotográfico. De inmediato, revisé su blog. ¡Qué belleza! No pude evitar traer a mi mente el frío, la lluvia y la próximidad del invierno. Pocas veces en esta ciudad tenemos un espectáculo así: congelador de la mirada y de todos los sentidos. Evocativo. Único.

Estas, sin duda, fueron mis razones para atraer esa mirada, la de Héctor Sánchez Benítez Tamayo, y agradecerle la belleza. Porque ella, la belleza es de los ojos de quien mira. Y pues sí, Luz, si me lees, también te recordé. Y me pregunto, te pregunto: ¿Qué tal Newmarket?, ¿qué tal el frío de Toronto?, ¿qué tal tu vida? mmmm...

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El frío, la lluvia, este invierno

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La guerra no importa

El amor es un juego sucio. Hiede, en las tardes apesta como un animal muerto en medio de la calle. La noche anterior fue eterna. Sólo dormí un par de horas. Miraba el reloj digital cambiar con lentitud, primero los segundos, luego las horas. Estas horas que me persiguen y no sé cuándo dejaré de sentirme así, asfixiada por el tiempo.

:a tiempo, en tiempo, estar a tiempo. Todo se reduce a la precisión de un cronómetro ajeno. Llegar a tiempo al trabajo. Bajé del microbús en tiempo, es decir, unos minutos antes para checar mi entrada. Un olor insoportable en el ambiente. Es la urbe. La contaminación. A mis pies. Las vísceras. La sangre coagulada. Todavía tenía el rictus de dolor. Ese dolor que humaniza antes de dejar de irse. Debió ser una muerte horrible. Fragmentada.

Un perro muerto

desintégrandose lento

cada partícula esparcida en aire

Una muerte de perro, me dije. Eso es lo que yo también vivo. El amor es un juego sucio. "No es mi tiempo" fue la sentencia final. La negación absoluta. ¿Y el mío? Ella lo redujó a ceniza. A Nada. Sí, una mujer escribió mi nombre en el tiempo, al que el tiempo destruyó. No fue el paso del tiempo el que todo lo guarda, fue la amplitud de su orilla que todo lo abarca y lo destruye bajo su luz. El amor es la única metáfora de la condena. Estoy muerta.

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Halle Berry

(cuando me siento triste,

uno de mis remedios infalibles

es mirar a esta bellísima mujer.

Contemplarla una y otra vez

hasta pensar, creer que está

frente a mí. Y me sonríe. Entonces

la tristeza desaparece. ¿será?)

--sbc

De La Guerra no importa

algo primitivo que ascendiera desde las entrañas,

algo orgánico y duro

algo que desgarrara el aire

un grito

*

no intentes atrapar al animal salvaje, no le inventes trampas al deseo.

*

sólo las adolescentes locas tiene esa tendencia fundamental hacia el peligro, por eso no lo sienten.

*

una mujer escribió mi nombre en el tiempo, al que el tiempo destruyó. No fue el paso del tiempo el que todo lo guarda, fue la amplitud de su orilla que todo lo abarca y lo destruye bajo su luz.

*

El amor es un juego sucio. Hiede, en las tardes apesta como un animal muerto en medio de la calle.

El amor es la única metáfora de la condena.

El amor es la insustituble manera de ser heridos.

*

Sólo hay una posibilidad de seguir vivos, sólo una: mantenerse lejos del amor, asesinar todas las noches los nuevos retoños, asesinar el cuerpo con todo lo que lleva adento. Tripas y espíritu.

Cristina Rivera-Garza

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Susurros y silencios
Hay alguien que existe, es real.
Cuánta gente. Va. Viene.
Universo artístico. Universo humano.
Sala Nezahualcóyotl
Teatro Juan Ruiz de Alarcón y Foro Sor Juana
Sala Miguel Covarrubias y Sala Carlos Chávez
Salas Julio Bracho y José Revueltas
Centro Universitario de Teatro
Librería Julio Torri
Cafetería Azul y Oro
Saludos. Abrazos. Besos.
Guiños.
Complicidad o Indiferencia
Susurros y Silencios
Centro Cultural Universitario
&
Hay alguien que existe, es real.
Ella habita esa colindancia: la locura y la cordura
Ella me ha conmovido
Susurros y Silencios
a su alrededor, los propios.
Susurros y Silencios
a su alrededor, los ajenos.
&
Ella me ha conmovido. Estuvo aquí. Es real.
Hebefrenia
en su diálogo de sordos apareció esta palabra.
Hebefrenia
&
Pienso en el dolor de una madre
ante la enfermedad del hijo.
(Pienso en mi madre)
Pienso en alguien que existe, es real.
Pienso en ellas: la Madre y la Hija.
&
Una confesión tristísima
:Demencia Precoz
Y no sé. Otra vez no sé qué decir.
Sólo la abrazo.
&
Es esto una sospecha de realidad
:la Locura existe
y todos o le tememos a la propia,
o nos escondemos de la ajena.

--sbc