Cuando el dolor te tome, abrázalo

Pues te cuento que me he sentido mejor. Dos semanas de un intenso trabajo. Y luego mis malestares. Mis constantes bajones. Azúcar. Presión. Lípidos. Mal-estar(es). Todos juntos. Lo sé. Son como una bomba de tiempo. A veces estoy bien, otras muchas no y prefiero irme a casa. Respirar. Estar sola. Caminar por el Parque México durante la noche, justo cuando no hay tantos perros sorprendiéndote a cada paso. Mi metabolismo no funciona adecuadamente y debo hacer todo lo posible por ayudarlo. Me cuido. Me siento triste porque no tengo la energía de otros tiempos.

Tuve miedo de no poder atender a los tres grupos que visitaron el CCU durante la mañana. Diariamente. Dos semanas. De 60 a 120 jóvenes cada grupo. Ahí frente a uno. Mirándote. Cada grupo fue un reto. Hora y media con ellos. Inquietos. Inteligentes. Apáticos. Groseros.

En la penúltima visita del día sucedió algo que me sorprendió. Observé a una joven tocándose el pecho. Y le pregunté si se sentía mal para llamar al médico. Dijo que no. Y la visita siguió su rumbo. En el siguiente recinto, la profesora que acompañaba al grupo me solicitó llamarlo.

Entonces miré a la joven a punto de caerse. Dos de sus compañeros la sostuvieron y la colocaron en un sito apartado del grupo. Yo me quedé con ellos hasta que los paramédicos arribaron al sitio. La miré varias veces, en realidad, no sabía qué hacer. Sus manos pronto empezaron a contraerse. No podía respirar. Le tomé una mano. Estaba fría. Flexioné sus dedos. La profesora le contaba cosas graciosas para hacerla sentir mejor. Tal vez reír. Y le pedió que respirara. Que lo hiciera con suavidad. Ella estaba inquieta. Asomaron lágrimas en sus ojos. Una frase. No puedo. Enmudecí.

Los paramédicos llegaron. Todos dejamos que ellos hicieran su trabajo. Muchas preguntas. Nombre. Teléfono... Tati. Se llama Tati. Memoricé su número para luego apuntarlo en mi muñeca. El diagnóstico. Un episodio de ansiedad.

Cuando Tati salió de la ambulancia. Fui la primera en recibirla. Un abrazo largo. Me miré en ella. En ese desvanecerse tan temido. Abracé mi miedo. Tati sonrió. De inmediato, le mostré su número. “Te hablaré pronto. Estarás mejor. Ya verás. Vendremos al teatro”. Me despedí de ella, de su grupo, de su maestra.

Pues entonces, te cuento que me he sentido mejor y sí, cuando el dolor te tome, cuando el amor te implore, abrázalo, abrázalo.

--sbc

Los placeres del dolor

a Abraham Morales

Tengo las manos frías. Estoy triste. Me he desprendido de papeles, de hojas con grafías borrosas. Mías. Escritas ya hace tiempo. Las guardaba. Las releía. No sé cuándo dejé de hacerlo. La lluvia. Junio o Julio. Borraron el destinatario. Un nombre.

Llovió. La puerta de mi habitación es de madera. Los bordes dibujan manchas. Amarillas. Negras. No he podido cerrar (la). No he podido dormir mirando el ir y venir de esas manchas. Antier llovió.

La Griega me habló. Sorpresa. Monosílabos. (Míos) Felicidad ya no.

La Griega va y viene. Es la lluvia que me invade. Es una enorme mancha que me persigue hasta el amanecer. Es insomnio. Las horas.

La Griega es la puerta que no se cierra.

La Griega es un nudo en mi garganta. Un nombre impronunciable.

La Griega es mi espejo. Mi lado oscuro. Duele.

(que tu corazón deje de latir dentro de mi sexo)

(que tu corazón deje de latir dentro de mi sexo)

(que tu corazón deje de latir dentro de mi sexo)

La Griega cumple su Destino:

su libertad como pasión primera. Y yo la perseguía.

su arrojo como vicio mejor. Y ella me atrapó.

Tengo las manos frías. Estoy triste. La luz penetra por la ventana. La vida sigue igual.

--sbc

Un domingo cualquiera

Las calles están llenas de escarcha. Llovió toda la noche. Libido ya no existe. La esquina de Tokio y Dublín se transformó. La casa que albergó un burdel moderno disfrazado de estética ahora es un edificio de cuatro pisos. El Ángel de la Independencia está cubierto de una malla oscura. Ningún festejo. La Diana lo observa desfiante desde la otra esquina. El árbol inclinado donde aquel domingo Marcela lloró amargamente, también desapareció. Ampliaron el circuito vehicular del Centro Cultural Universitario. La Historia de Un Loco Amor sólo vive en el lenguaje.

--sbc

Premio Universidad Nacional 2006

Doctora Greta Rivara Kamaji

Uno de los temas central que define la trayecoria académica de Greta Rivara Kamaji, profesora de la Facultad de Filosofía y Letras, ha sido el rescate de filosofías poco estudiadas y particularmente de aquellas escritas por mujeres.

En este sentido, cabe señalar que en los últimos años Greta Rivara fue coordinadora y co-coordinadora de varios coloquios que tenían como tema central las mujeres en la filosofía. Uno de éstos fue De filósofas y otras excluidas: la otra filosofía, llevado a cabo en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM. El discurso excluido: mujeres y filosofía, efectuado conjuntamente con la Benemérita Universidad Autónoma de Puebla. En los títulos de estos eventos se resumen algunas de las preocupaciones que han guiado el quehacer académico de Greta Rivara.

Ha publicado artículos, participado en proyectos de investigación colectivos --uno de ellos titulado Filososfía de la educación y género, cuya responsable fue Graciela Hierro, una notable feminista-- e impartido conferencias, bajo la perspectiva de género desde la mirada filosófica. Pero quizá, lo más importante es que su quehacer académico ha gravitado sobre una mujer: María Zambrano, una de las filósofas más relevantes del siglo XX.

Los aportes de María Zambrano, sin embargo, estan prácticamente ausentes de los debates de nuestra comunidad filosófica, pese a que uno de los grandes méritos de la filósofa española fue demostrar que la filosofía en castellano es una fuente inagotable de pensamiento. Rescatar sus planteamientos, difundirlos, enseñarlos e investigarlos ha sido uno de los mayores empeños de la doctora Greta Rivara, filósofa también, formada en la Facultad de Filosofía y Letras, donde estudió la licenciatura, la maestría y el doctorado.

Al impulsar dentro de la comunidad universitaria el estudio de María Zambrano, Greta Rivara no sólo contribuía a formar una corriente de análisis y a fomentar entre sus alumnos el estudio de temas de filosfía española como parte medular del quehacer filosófico, sino que ella misma se nutría de los conocimientos de la mujer objeto de sus análisis. Hoy, es reconocida como una de las pocas especialistas en sus colega española.

Otros temas recurrentes en su trayectoria académica han sido la ontología contemporánea, la hermenéutica, el pensamiento del alemán Friedrich Nietzche --por quien seguramente aprendió no sólo la lengua alemana sino el alemán filosófico-- y de Martin Heidegger, la filosofía de la religión y la ética.

*Esta mañana la doctora Greta Rivara Kamaji recibió el Premio Universidad Nacional 2006, en el Teatro Juan Ruiz de Alarcón del CCU. Enorme oportunidad para acercame, saludarla y felicitarla. Hace días leo y leo sus textos con enorme interés. Esto no me había sucedido! Estoy feliz! Sus textos son altamente estimulantes para el pensamiento.

--sbc

¿alguien puede opinar lo contrario?

:a leer poesía, ¡sí, claro!, zapoteca, ¿verdad?

--sbc

La Toledo

Elena Poniatowska ha dicho de su poesía: "Es suave como su mirada, redonda como sus hombros, demandante como sus labios, rizada como las olas que coronan su cabeza". Parece que no sólo describió la escritura, sino también la personalidad de Natalia. Y yo agrego es sensual como la lengua zapoteca.

--sbc

Natalia Toledo en el II Festival de poesía. Las lenguas de América

Natalia Toledo formó parte del grupo de poetas americanos que se presentaron el día de ayer en la Sala Miguel Covarrubias del Centro Cultural Universitario. Sorprendió la respuesta entusiasta del público universitario cuando ella apareció en el escenario para leer su poesía. Aquí uno de los poemas que leyó en su lengua nativa (zapoteca) y en español.

Lo que soy, lo que recuerdo

Lo que soy, lo que recuerdo

Una libertad que retoza y no se ha hecho fea.

La sensibilidad de un loro que habla, soy la niña que se le caen las cocadas y no las levanta,

un huevo de gallina negra me recorre y despierta.

Soy una nariz que huele el adobe de la casa de enfrente

un patio y todas sus casas.

Una fotografía regañada,

un trazo delgado en medio de la selva.

Una flor para el agua, para otras flores y no de las personas.

Soy una resina que lloró San Vicente.

Soy un alcaraván que ahogó su canto en otro idioma.

***

Ni náca’ ne ni reedasilú naa

Ti mani’ nssisi napa xhiaa ne riguite.

Ti ngueengue rui’ diidxa’ ne riabirí guidiladi,

naca’ ti badudxaapa’ huiini’ biruche dxiña cana gutoo ne qui nindisa ni

ti dxita bere yaase’ riza guidilade’ ne rucuaani naa.

Rucaa xiee ti yoo beñe zuba cue’ lidxe’,

naca’ layú ne guirá lidxi.

Ti bandá’ gudinedenecabe,

ti miati’ nalase’ Usúa chaahui’ galaa gui’ xhi ró.

Ti bacuxu’ sti nisa, sti yaga, cadi sti binni.

Naca’ ti bereleele bitixhie’cabe diidxa’ gulené

Tomado del libro Guie'Yaasé/Olivo negro. Con este libro Natalia Toledo se hizo acredora del Premio Nezahualcóyotl de Literatura para escritores en lenguas indígenas 2004.

--sbc

El hombre es el ente al que no le basta haber nacido una sola vez, afirma María Zambrano. Somos ausencia, ese ente al que no le es dado un ser de una vez y para siempre, somos búsqueda de ser, construcción de nosotros mismos. Según Zambrano, el hombre ha de nacer por segunda vez, ha de darse un nacimiento como humano porque al autocontruirse y al construir el mundo en el que es, se humaniza.

Es, entonces, desde el cuerpo, desde el delirio, desde la angustia por la finitud y la diferencia ontológica que el hombre construye y se construye.

*

Estas líneas, esta manera de gesticular, de mirar, de mirar (nos). Ayer acudí a una conferencia sobre la religiosidad de la fiesta. ¡Qué sorprendente! La conferencista era Greta, la recordé de inmediato paseando con rapidez por los pasillos de la Facultad de Filosofía y Letras. (Hace...mmmm) (11 años), y el comentario de Marcela: "es más inteligente que tú". Vaya, vaya, aquel comentario no fue lo suficientemente provocador para constatarlo. Fue provocador de mis celos, sí, claro, aquella joven tenía y sigue teniendo una mirada cautivante, discreta. Sí, poseía "algo". Cuando terminó su intervención supe que ese algo es inteligencia. Y ahora un doctorado en filosofía. Y cuatro libros publicados. Es estudiosa de la obra de la filósofa española María Zambrano. Ay, Mar cuánta razón tenías.

Rivara Kamaji, Greta, La tiniebla de la razón. La filosofía de María Zambrano, Itaca, 2006.

--sbc

ausencia(s)

Hace seis meses yo era la ausente. Ahora La Griega ya no está. Y no estará más aquí en este espacio. Ya no nos miraremos "discretas" y "cómplices" (del mismo Deseo) a través del cristal de la cafetería Azul y Oro.
Me dejó la huella de un beso en un triángulo de papel blanco
: su boca semiabierta
: su sabor a vainilla
estas líneas y un pudín de maíz
: Son las diez de la mañana, bueno, 10:30 am en realidad y espero verte subir corriendo las escaleras. Y no estás...
Permíteme verte, acompañarte.
Hoy estoy triste.
El día está nublado.
Espero te guste el nicuatole, a mí, me encanta.
Te extraño Susana
Ileana
20.marzo.06
--sbc

La huella del Otro

En la vida como en los libros, entre más discreta la presencia, más escandolosa es la huella. Más perdurable. --crg

--sbc

El espacio que me habita

:el CCU

--sbc

Un momento feliz

: la doctora Cristina Rivera-Garza y yo

--sbc

Mi corazón

: tengo tu corazón
entonces, de inmediato, extendí la palma de mi mano derecha sobre mi pecho
: tic tac tic tac. ¿Mi corazón?
observé entonces un corazón dibujado sobre madera con un arcoiris al interior. Un imán.
:¿te lo llevas o me lo quedo?
entonces, de inmediato, supe a quién le pertenece este, mi corazón. Se queda aquí, contigo
:L i z y .

--sbc

Trapeze

"las banquetas de las calles están hechas de hilos suspendidos. Camino sobre el trapecio de mis miedos, supongo que es una exageración". Esto lo escribí en mayo pasado. Mis miedos son muchos, se prolongan cada vez que caigo, que siento el vértigo del abismo en mi estómago. Y entonces desaperece la idea de superficie. Impreciso escribir qué piso, qué sienten mis pies porque todo el cuerpo es una terminal nerviosa imantada. Y ella, sólo Ella me contiene en un abrazo furtivo, supongo que esto es también otra exageración".

--sbc

Lila, simplemente lila

--sbc

thank you

I want to say thank you for every message since New York. I try to imagine your life as a (young) mother, as a (serious) student (Columbia University), as a (lovely) friend with your (new) friends. Just here, I see you in front of me smiling. I imagine your steps walking around... (surely), (surely) perhaps: las islas. I see you in front of me whispering: don't cry, don't cry, Susana. And of course, the acid rain in my face becomes in a "blue comic(al) (moment)"

(drops)

yesterday night

yesterday night

yesterday night

(sniff)

it was raining,

I was crying & I saw you smiling me

I asked me why should I cry for

I adore you, Paty.

--sbc

el Iceberg de la historia aparece
:
un rostro enmudecido/entre el agua y la luz
un rostro transfigurado(hombre/mujer)
:
la separación
:
tú, yo
de tuyo
yo
tú
:
un nombre

--sbc

hay un río en el pensamiento
donde fluimos
como células
de un animal grande
donde se inventan imágenes
instantáneas cristalizaciones
que crean el presente
(...)
hay un animal grande
un animal que se alimenta
devorándose a sí mismo
como las enzimas dentro del cuerpo
devoran carbohidratos
y el tiempo al hombre
masticando su cuerpo hasta los huesos
hay un animal grande que respira
sus aspiraciones y expiraciones
(...)
hay un río
un río que pasa por mi frente
escucho el cauce de su tránsito
estoy sentado en el delta de la noche
entre los brazos del Hudson
Manhattan
escribo mientras leo
un átomo de hidrógeno alimenta el pensamiento
hay galaxias

Río
Manuel Ulacia
--sbc

escuché tu voz
:
Déjame que llore/ mi cruda suerte/ y que añore/ la libertad
(Lascia ch'io pianga)

--sbc

Il mio coure va

tú quieres volver y no te veo más
tú quieres volver y no te siento más
tú quieres volver y no me encuentro más

--sbc

travesura
Se trata de hacer una travesura. Mmmm... no recuerdo ninguna.
: presentación en el Instituto de Investigaciones Filológicas, "el derecho a lenguas de los pueblos indígenas", luego la misma imagen sólo que con barba y bigote

: la inquietante e internacional semana de las mujeres barbudas

: se trata de desmarcar el vello facial, apropiándoselo de formas lúdicas, inesperadas.

Se trata de desmarcar el género, volviéndolo tan flexible y cambiante como es.

Se trata de hacer una travesura. Lizy, no recuerdo ninguna. Sólo te extraño.

--sbc

mi madre ha ocupado mi espacio vital de estas semanas. Ir y venir. Las Tierras Altas. Verla. Oir su respiración pausada en la noche cuando duerme y yo junto ella. Dice que hace calor. "¿Calor?". Yo tiemblo. Tengo tanto miedo. "Tengo frío, mamá", la abrazó otra vez. Y así permanezco escuchando el latir pausado de su corazón en mi oído izquierdo hasta que amanece. Afuera llueve.

**

mamá llora y yo sé porque

:

veo caer sus lágrimas

:

vacío

**

mamá está cansada y también tiene insomnio. El sonido de la lluvia no nos deja dormir. "Sí, mamá, es la lluvia".

**

mamá prepara todos los papeles médicos de mi padre. Yo los vuelvo a revisar. En el carnet de ella, he encontrado mi fotografía y dos imágenes religiosas. Vuelvo a revisar. Nadie. Ni mis hermanos ni mis sobrinos ni mi padre. Me siento afortunada.

**

mamá quiere ir a la iglesia. Un jardín público y un letrero que cuelga en un árbol

:

en este lugar se edificará un templo católico dedicado a la beata Teresa de Calcuta.

mamá escucha la misa dominical de pie.

**

mamá y yo caminamos juntas.

--sbc

hallazgo
: junto a
: a lado de

mi librero

hallazgo
: mis lentes
: azules

--sbc

el verdadero hombre quiere dos cosas: el peligro y el juego. Por eso ama a la mujer: el más peligroso de los juegos.

Nietzsche

--sbc

extravío

resulta que esta mañana al llegar a amsterdam62, seguí con el ritual cotidiano: subí a mi cuarto de azotea, me despojé de mis anteojos, me desvestí y bajé a darme un baño. Regresé para preparme y salir corriendo a la oficina. Pero, sorpresa, mis lentes desaparecieron. Treinta minutos. Nada. Repasé una y otra vez, la entrada a mi habitación. Observé la colocación de los objetos sobre los muebles. Abrí los cajones. Nada. Nada. Nada. La desesperación empezó a marcar mi rostro. Enojo. ¿Dónde están? es sólo una habitación pequeña. Busqué en el piso, en el interior de mis zapatos, de los tenis. Nada. Nada. Nada. Tengo 6 o 7 pares más. Pero, yo quiero mis lentes de pasta azul. Si alguien los ha visto. Digan dónde. Ofrezco: agradecimiento eterno.

--sbc

pregunta

:¿Ha existido en realidad lo que acabamos de ver, o hemos comido esa raíz de locura que aprisiona la razón?

Macbeth

William Shakespeare

--sbc

(sorry seems to be the hardest world/word)

:¿cómo está la entrada del df? Es un tiempo raro. Vivo en un vaivén de emociones encontradas. Trato de ser práctica. De no pensar tanto y de actuar más. Pero, tampoco puedo negar lo que veo. Y calificarlo

:es sólo la realidad.

Tengo ya quince días de ir y venir de la ciudad de México a Toluca y viceversa. Al principio a la sala de urgencias de un hospital, luego a la casa de mi hermana menor. Todo ha sido tan sorpresivo. Tan doloroso. Ver pasar frente a uno la fragilidad humana. El dolor. La muerte. La indiferencia.

Ir y venir es una constante en estos días de lluvias eléctricas. Observo sus estragos a través de la ventana del camión. Otras veces sólo cierro los ojos. De cualquier manera, el aire tiene un extraño olor

:es sólo la realidad.

todos corren para llegar al trabajo, para abordar el siguiente camión. Yo, el metro. Los puestos que ofrecen cualquier cantidad de alimentos. La música. La gente desempleada. Los oficios sin letrero. Albañil. Plomero. Un alguien. Un alguno. Un medigo sin manos pide limosna, extiende sus antebrazos al aire

:el aire tiene un extraño olor a la realidad.

(sorry seems to be the hardest world)

--sbc

Blessed

:Ay, Susy, no me digas eso... ¿quieres que te acompañe? por favor que quiero estar contigo, quiero igual apoyar en lo que se pueda, dime.

:Susy, espero no ser inoportuna, ¿cómo está tu papá? amiga, quisiera en verdad acompañarlos, ayudar, aquí estoy Susy, te quiero mucho.

:Susy, por favor no me olvides y siempre cuenta conmigo todita, dale un abrazo a tu mamá y que tu papá mejore.

Pienso en ti y no dejo de llorar, Lizy. Tus últimos mensajes me han acompañado en estos momentos de inquietud. Los recibí mientras viajaba rumbo a Toluca. Pocas veces me he sentido tan convencida de la materialidad del amor, del aliento que da la certeza de sentirnos amados. De que tú y yo no sólo hemos transitado momentos felices y los hemos compartido, hoy el dolor también nos abraza.

¡Bendita seas! por tanta, tanta luz.

--sbc

Tres mensajes

:Mi Susy, estoy leyendo tu mensaje y quería recordarte lo mucho que te quiero, que nunca tus malestares son sólo tuyos, que nunca mis tristezas son sólo mías. Ni en broma pensemos que esto pudiera fastidiarnos, de cualquier modo mi Susy, mi casita será su casita!

:si alguien resulta agradecida, profundamente agradecida mi Susy, soy yo. Fue maravilloso conocerte y quererte más por sólo conocer a tu gente. Así como cuando uno termina queriendo más al maíz, por su historia y por su origen. Sí, ahí donde está el hombre de cultivo. Ahí donde nos sentamos frente a ese friecito que nos sumió en tal calidez.

:leí tu blog, me has sorprendido. Gracias por tomar en tus recuerdos vivencias que no dejan de abrazarnos en esta vida!

Lizy

--sbc

Dilema

Huyó porque se sentía perseguida o la perseguía porque sabía que no la atraparía. No lo sé. Ser el cazador o su presa, de alguna manera era el juego de nunca acabar: el gato y ratón. Tom & Jerry. El gato tonto persiguiendo a un pinche ratón. Se acabó. Se acabó.

--sbc

William Faulkner

uno de mis libros favoritos, uno de mis escritores predilectos: William Faulkner
aquí unas líneas de Luz de agosto

...sólo éramos palabras, detrás de las cuales no había nada, que nosotros ni siquiera éramos nosotros, mientras que lo que éramos seguía siendo, seguía siendo siempre, sin que ni siquiera lamentásemos que no hubiera palabras para designarnos.

--sbc

¡Feliz cumpleaños, Luz!
1
Este cuaderno pesa
Es pura luz
Es pura sombra:
es mi sangre total cargada de sentido.
3
Tú me conoces ya como la palma de tu mano
Soy esta acumulación lenta de imágenes
este puño de tierra húmeda en que palpita un breve corazón
de oro limpio
Tú me conoces
Soy un poco de sombra herida por un alambre tenso
Soy mis sentidos como un pozo en que la luz desciende
La luz es un panal que gotea sol
un sol que gotea luz
un árbol derramando su follaje cuajado de sentidos como un ave
sus plumas
Digo "tú me conoces"
y algo más grande que mi cuerpo me envuelve en una manta tibia
Digo "tu me conoces"
y una pluma brillante de pavo real desliza su silencio sobre mi piel
desnuda
En mi sangre navega un río de palomas
En mi sangre navega un río de palabras
En mi sangre navega tu voz densa
como un aguacero que ilumina el relámpago
Tú me conoces A veces
soy un bronco tropel de potros negros
Soy un cuchillo de diamante atravesando el seno de la ternura
Soy un lamento lamido por el mal
Soy el sol de la dicha derramado en tu piel
Soy un largo torrente de terrores
Soy un alado escalofrío en la comumna vertebral del diablo
Soy la guanábana goteando en la boca resaca de la Sed
Soy la lanza en el hombro de este verso

(Me sabe a verso el beso de la mujer que amo
Me sabe a verso el vaso en que me bebo
Me sabe a verso el vicio de mi vaso
Me sabe a vicio el vaso en que buceo)

Vuela en el espejismo de la tarde soleado una ligera sal
un leve olor marino:

un aliento marino me atrofia la garganta
Sale un alarido alargándose hasta el hastío
Por mis manos escapa el estilete del verso
Por mis manos escupe la poesía su espumarajo negro

Un aliento marino me levanta
Aletea en mi olfato Tensa mi piel
Pone alas en la ola

En las islas flotantes los lirios hace su nido el sol de la blancura

Tú me conoces:
sólo el lirio es capas de ahogar el agua
Tú me conoces
Soy la feliz fatiga de mi fruto
Amo y amo y amo
y el alma se adelgaza hasta la flama
Amo y amo
hasta el alma lame lumbre
y amo
hasta el alma del hambre
hasta que el alma alumbre
hasta que el alma herrumbre
los alambres del hombre.

Cuadernos contra el ángel
Efraín Bartolomé
--sbc

A propósito de la escritura en un diario

Resulta que un hombre como yo que conoce la intensidad de sus impresiones y siente cada uno de los detalles de vida como si fuera aquél su único día, que en realidad vive de exageraciones --imposible expresarlo en otros términos-- (...) resulta, pues, que un hombre de estas características explotaría o acabaría desintegrándose de cualquier otra forma si no se calmara escribiendo un diario.

Elias Cannetti

--sbc

Acto fallido

Ya estaba a unos cuantos pasos de Ámsterdam 62, luego busqué mis llaves. Sorpresa. No aparecieron. Las busqué en mi memoria. ¿La última vez que las miré? Cerré los ojos: vi una hoja de maple envuelta en un corazón. Sí, es mi llavero, por supuesto, el que Luz me regaló. ¿Dónde, dónde está? Encima de mi escritorio al lado del ordenador. ¡Dios! Regresar ... Una hora después. Las llaves en mis manos. Miro una inscripción Canadá... Luz, ¿también regresará?

--sbc

Blogging

Sentarme frente a la pantalla y escribir sobre el teclado se ha convertido en uno de los placeres más deleitantes de estos días. Leo mis textos después de subirlos a mi blog. Pienso, enseguida, en las horas, en el tiempo. En el tiempo fugaz, en el deseo de atrapar algunos momentos, ciertamente cuando ya han dejado de ser, en la memoria, en el lenguaje. Diario virtual y público. Aquién le importa mi vida y lo autoreferencial de mis textos. Mis preferencias poéticas. Mis tropiezos existenciales. ¿A quién? Y sé que ya tengo a mis fieles lectores. Sé que Paty, desde Nueva York, está siguiendo estas historias; que el joven Abraham desde las Tierras Altas, en Toluca también me lee e inclusive me ha enviado sus comentarios. Por supuesto, mi entrañable amor, mi Luz de Canadá, quien dio origen a los primeros post. Y Lizy, a quien no le ha incomodado que agregue su imagen en mis textos. Gracias a ustedes porque sé que no sólo están detrás de la pantalla. Me acompañan en las sorpresivas, inciertas y fascinantes horas de la creación.

--sbc

Ser y estar

Ser y estar

Ser y estar

"Si tu ser y estar son parte de mi ser y mi estar"
Lichi
--sbc

Blessed

Llevo horas acomodando fotos en mi nuevo álbum: viajes (pocos), sonrisas (muchas). Calles transitadas que poseen las huellas pasadas y presentes. Lugares conocidos que se resignifican por otras miradas, otras presencias. La constante es tu mirada. Tus ojos que iluminan los míos.

Totonicapán, Guatemala; Río Blanco, Orizaba y El Higo, Veracruz; Tepoztlán y Tlayacapán, Morelos; San Cristóbal de las Casas, Agua Azul, Palenque, Ocosingo y Chamula, Chiapas; Real del Monte, Hidalgo y Rioyos Buenavista, Estado de México.

Las Islas, El Espacio Escultórico, El Centro Cultural Universitario, Ciudad Universitaria, y la otra, el parque México, la colonia Roma, Coyoacán, el Zócalo del Centro Histórico. Los bares. Ciudad de México. ¡Y fotos en el interior del metro!

Imágenes en la oficina, tuya y mía: UNORCA y sus murales de maíz, en la cafetería del CCU.

Cumpleaños tuyos: en "El jacalito", "El tapanco de los enanos"...

Amigos: músicos, poetas y locos. Mejor no menciono sus nombres, al fin y al cabo, ya sabemos quienes son. Basta mirar las fotos, ni quien lo pueda negar. Todos celebrando tu cumpleaños o simplemente el placer de estar vivos y locos. ¡Salud!

Amigas: tres, dos, una... Bety, Ceci, Estela. ¡Claro!, las mías; porque tú tienes tantas que sería interminable mencionarlas.

Las fotografías que más me impresionan: la foto en donde ambas aparecemos para el cartel de la Semana Internacional de la Mujer Barbuda (hasta con barba eres hermosa, mujer); en la sala de la casa de la doctora Rivera-Garza; en la sala de la casa de tu abuelo, donde también aparecen tu mamá, tu hermano, tu tía Josefina y tu abuelo, por supuesto. En mi casa, en la mía, con mi madre. Con mi familia. Afuera, con mi tía. Te la presenté en mi sueño. Y ahora hasta foto tengo.

Ninguna de estas fotografías tiene una marca del tiempo, es decir, no hay inscripición de una fecha. Todo es un continuo fluir de la vida, de la cotidianidad. De nuestras vidas dejándose retratar por nosotras mismas. Decías bien que nada sería más placentero que ver pasar la vida juntas, y así ha sido, Lizy. ¡Eres una bendición en mi vida!

--sbc

Real del Monte

Un largo camino de ida. Desde el sur de la ciudad de México, Lizy y yo, primer esbozo de un fin de semana, rumbo a Real del Monte. Luego, un mensaje en el celular me anunció la presencia de "dos más", dos jóvenes amigos de Lizy: Rocco y Jorge, quienes también se animaron a ir con nosotras. ¡Qué viajecito tan suave!

Caos. Tránsito. Lluvia. No podíamos salir. Sí. No podíamos salir del laberíntico Defe.

Cuando uno busca "algo", está siempre pendiente de cualquier seña que dé razón de su encuentro. No sé cuántas veces leímos con atención o con distracción señalamientos y anuncios de bienvenida. Da lo mismo, a la velocidad de un auto en circulación por carreta, poco o mucho se aprecian los límites, las fronteras en la oscuridad.

Por fin, luego de tantas paradas para seguir alguna indicación que nos orientara, llegamos a Real del Monte. La cita de esa noche: un pequeño bar. Música y poesía en vivo. Lo que seguió fue un encuentro amoroso ya entrada la madrugada. Frío cálido. Calles empedradas. Neblina.

Nos fuimos cuatro y regresamos dos. O en realidad cuatro, porque Lizy regresó acompañada de alguien más en su corazón. Y yo, con ella y en ella. Así que, sí, regremos cuatro mientras sus dos amigos emprendieron la huida.

--sbc

Un deseo

...

Desde la cama, Josefa la vio caminar hasta la cuna en que dormía su hija.

--Según la hora y el día en que ha nacido, tu niña es Acuario con ascendente Virgo --dijo Milagros--. Un cruce de pasiones y dulzuras que le dará tanta dicha como penas.

--Yo sólo quiero que sea feliz --ambicionó Josefa.

--Lo será muchas veces --dijo Milagros--. Alumbrará su vida la luna en cuarto creciente que aún se veía en el cielo cuando nació. Rigen este mes la Osa Mayor, la Cabellera de Berenice, Procyon, Canopo, Sirio, Aldebarán, el Pez Austral de Eridano, el Triángulo Boreal, Andrómeda, Perseo, Algol y Casiopea.

--¿La luz de tantas estrellas le hará ser una mujer dueña de sí misma, con un cerebro sensato y un corazón devoto de la vida? --preguntó Josefa.

--Eso y más --dijo Milagros detenida bajo el tul de la cuna.

Josefa le pidió que repitiera para ella el conjuro que escuchaban desde siempre las mujeres de su familia cuando nacían. Milagros aceptó rendirse a la tradición familiar para que nada le faltara al rito que la tradición familiar la convertiría en madrina. Puso la mano sobre la cabeza de su sobrina y recitó:

--Niña que duermes bajo la mirada de Dios, te deseo que no lo pierdas jamás, que vayas por la vida con la paciencia como tu mejor aliada, que conozcas el placer de la generosidad y la paz de los que no esperan nada, que entiendas tus pesares y sepas acompañar los ajenos. Te deseo una mirada limpia, una boca prudente, una nariz comprensiva, unos oídos incpaces de recordar la intriga, unas lágrimas precisas y atemperadas. Te desdeo la fe en una vida eterna, y el sosiego que tal fe concede.

--Amén --dijo Josefa desde su cama, poniéndose a llorar.

--¿Ahora puedo decir el mío? --preguntó Milagros.

Mal de amores, Ángeles Mastretta

...te deseo la fe en el futuro como la promesa donde cabe todo lo que aún no sucede. Felices veintidós, Ileana.

--sbc

Romper el hielo

Por: Ricardo Muñoz Munguía

Una antología nacida de un taller literario por lo regular es un platillo desconocido que contiene lo que nos puede, o no, gustar. Gran parte de este aspecto tiene que ver con quien lo impartió.

Romper el hielo: Novísimas escrituras al pie de un volcán es el nombre completo del libro compilado por Cristina Rivera Garza. Un volumen donde los géneros literarios o un tema en específico no fueron requisito para ser parte del libro. Lo que sí parece haber sido un requisito es la estructura de cada cuerpo poético o cuentístico, textos bien escritos y la mayoría de ellos bien logrados. Uno de ellos lo vemos en el cuento “El frío, la lluvia, este invierno”, de Susana Bautista Cruz, en el que se da una historia de constantes punzadas de erotismo y de pasión bajo el manto de la separación y el engaño, y en todo momento el nombre de este texto mete al lector en el mencionado clima. Clima que en el título del libro tiene mucha relación pues el taller se llevó a cabo en un lugar desde donde siempre estuvo presente el Nevado de Toluca, y ese acompañamiento no sólo se quedó en cada uno de quienes acudieron cada lunes al taller, también llega al lector tanto desde el título como en gran parte de las páginas.
Los resultados de este taller literario lo vemos en un mosaico en el que se vierten distintas voces con lo que pareciera ser una consigna: plasmar una historia. Los integrantes son Paola Abán, Silvia Aguilar, Nadlleli Bastida Rendón, Susana Bautista Cruz, Efrén Chávez Cruz, Rafael Andrés Chávez Lucio, Alberto Chimal, Javier Dubouix, Rebeca Martínez, Roberto Nájera, Brenda Peralta Orta, José Antonio Porcayo Domínguez, Montserrat Reyes Orraca, Cristina Rivera Garza, Amelia Suárez, Laura Zúñiga Orta y Carlos Zermeño, nombres que seguramente veremos en poco tiempo y que, de hecho, algunos de ellos ya consiguieron premios.

Romper el hielo: Novísimas escrituras al pie de un volcán (comp. Cristina Rivera Garza). Bonobos/Tecnológico de Monterrey (campus Toluca), México, 2006; 111pp.

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No distingo en ti nada que no sea mi propia semejanza
y sin embargo tus ojos esconden toda la inquietud que deseo
--como deslizarse en un clima de goce detrás de la arenosa postura
del tiempo,
como brillar lateralmente sobre la superficie tensa de No existir,
como llenar de polvo el cuerpo, sereno y horizontal, puesto en lo
profundo de una tarde sangrienta.
Desato estas declaraciones únicamente para escuchar el roce de las
letras
en tu rostro, mientras lees con una seca disposición
y te inclinas en las estrías invernales de una luz acercada e indiferente.
...

Pienso en estas Declaraciones. Siento un frío intenso recorriendo mi piel y sólo tengo un nombre en mis labios. Un nombre callado. Secreto.
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Soy la mosca en las puertas del cielo, mis alas son azules.
Soy un tinaco, en mis entrañas obscuras se aprisiona el
agua más cercana a las nubes,
mi piel reseca aguanta polvaredas y calor, mi vientre se
alimienta en la profundidad del pozo,
entre antenas y cables soy sólo los goles rítmicos del
agua, la campana que escucha por adentro.
El día me encuentra en posición fetal, la noche a mi
alrededor mueve sábanas como la luna al cielo;
miro en la ciudad torres de mezquitas, patios con pozos
aéreos, alhambras y azoteas;
me despierto agachado como animal doméstico y caigo
como guillotina, me sumerjo en las aguas enclaustradas
del baño.
Soy la mosca, mis alas son azules, aguardo al océano
detrás de la ventana abierta, entre dos cielos, como el navío entre dos mares.

"Esqueleto de agua" de Antonio Del Toro

en La Sirena en el Espejo (Antología de nueva poesía mexicana 1972-1989)

selección de Manuel Ulacia, José María Espinasa y Víctor Manuel Mendiola, Edic. El Tucaán Virginia y UNAM, México, 1990.

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Había una vez...

Espacio Escultórico

visita guiada a la Sala Nezahualcóyotl

CCU

(III)

Al paso de estos años, ser guía del CCU ha sido una de las experiencias más formativas y apasionantes. Cada visita es un diálogo abierto. Cada visitante tiene un horizonte de expectativas que comparte conmigo, desde los estudiantes de nuevo ingreso que desconocen los servicios que ofrece nuestra Universidad, o quienes realizan la licenciatura fuera del campus central y se sienten marginados de estos beneficios. Los estudiantes de universidades estatales que desean llevar a cabo un posgrado, un intercambio o una estancia académica. Y aquéllos que ya realizan estas estancias o los intercambios estudiantiles con universidades extranjeras que año con año nos visitan. Los adolescentes de las escuelas incorporadas al sistema universitario, a quienes constantemente se les llama al orden por su falta de respeto e interés, o bien los asiduos estudiantes de arquitectura, diseño e ingeniería quiens buscan información precisa.

Este Programa ha sido también participe de la cooperación interinstitucional, ha recibido diversas visitas de altos funcionarios en materia educativa y cultural: rectores, embajadores, agregados culturales, académicos que realizan estancias de investigación, congresistas, entre otros. Y también están los grupos de extranjeros provenientes de cualquier parte del mundo --Argentina, Bélgica, Brasil, Canadá, Chile, Dinamarca, España, Estados Unidos, Finlandia, Francia, Grecia, Italia, Marruecos, Japón, Taiwan, entre otros--, quienes se sienten fuertemente atraídos por la cultura mexicana.

Mi más reciente visitante fue Sudhamahi Regunathan, Rectora de Jain Visha Bharati Institute, de la India. Su encuentro, diálogo poético y silencioso invitándome a observar la belleza y la armonía, sus ojos se posaron como dos gotas imantadas sobre el oleaje petrificado, el mar de lava del Espacio Escultórico. La mirada del otro es lo que imprime en cada uno de mis recorridos algo fascinantes y misterioso. Ser guía del Centro Cultural Universitario es un constante tránsito de ideas, de emociones, de vida. Es sentir el orgullo de ser universitario.

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*texto publicado en Humanidades (un periódico para la Universidad), número 252, Cd. Universitaria, junio 4 de 2003.

Umbral de puentes (II)

Aquel recorrido de los guías de San Ildefonso sirvió como antecedente del actual Programa de Visitas Guiadas a este Centro, cuyo objetivo primordial es acercar a la comunidad universitaria y en general al público, a conocer la importancia de contar con un espacio arquitectónico diseñado para cada una de las artes, así como presentar la oferta cultural que conjuntamente con otras instancias nacionales e internacionales ofrece nuestra universidad.

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Centro Cultural Universitario: umbral de puentes (I)

a Lizy

Hace algunos años, cuando terminaba mis estudios de derecho e intentaba iniciar otra carrera en la Facultad de Filosofía y Letras, una de sus profesoras me invitó a integrarme al grupo de estudiantes del servicio social; esta actividad me descubrió un rumbo nuevo y fascinante, ser guía en la exposición México: Esplendores de Treinta Siglos, que redefiniría el destino de uno de los edificios barrocos con mayor tradición universitaria, el Antiguo Colegio de San Ildefonso. A partir de entonces, mi percepción acerca de la Historia de México --la que memorizaba nombres de personajes y aniversarios patrios-- se fue transformando, en su lugar, la pluralidad de conocimientos y "decires populares" fueron abriendo otros terrenos: pintura, literatura, música, tradiciones orales; poco a poco fueron integrándose para conformar en cada recorrido un diálogo lúdico con los visitantes.

Al término de esta experiencia, la Coordinación de Difusión Cultural --una de las instancias organizadoras de Esplendores-- nos ofreció a los guías participantes una vista por el Centro Cultural Universitario. El maestro Gonzalo Celorio, coordinador por aquellas fechas, fue quien nos recibió con un breve discurso de agradecimiento. Enamorado de la arquitectura, nos guió por cada uno de los recintos: la perfección acústica de la Sala Nezahualcóyotl, la intimidad que prorporciona el Foro Sor Juana. Escucharlo y sentir en cada palabra el anuncio de una emoción, sin duda, fue tender un umbral de puentes: el acercamiento a diferentes propuestas artísticas en un espacio idóneo.

Este tránsito me ha permitido ser espectadora de innumerables puestas en escena, de conciertos de la OFUNAM o de orquestas internacionales, he sido también usuaria de los servicios que ofrece la Biblioteca Nacional. He caminado por la ruta de las Serpientes del Pedregal y en más de una ocasión asistí a los recitales poéticos del "día de muertos" en el Espacio Escultórico. Es de celebrarse la presentación de autores y sus publicaciones recientes en la Librería Julio Torri. En todo ello, se refleja la intensa labor de difusión y de investigación que se lleva a cabo en el Centro Cultural Universitario.

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Arcoiris

a Alex Santiago y Mariana

Huellas de luz desde París
Huellas de luz desde Mendoza
Huellas de luz desde la Cd. de México

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Del azul del cielo

Para entender por qué el cielo es azul durante el día, primero hay que saber qué es la luz. La luz blanca que vemos sólo es un aparte pequeña de una banda ancha de radiación del sol, llamada espectro electromagnético. Toda radiación electromagnética viaja en ondas y cada radiación tiene una longitud y frecuencia únicas. Un prisma óptico que descompone la luz visible en los colores del arco iris separa cada color en su propia longitud de onda y frecuencia. El rojo posee la más larga longitud de onda y la frecuencia más alta.

Al entrar en la atmósfera choca con moléculas de gases y partículas sólidas y líquidas que cambias su trayectoria en diferentes direcciones. Ese fenómeno se llama esparcimiento. Mientras más corta en su longitud de onda, la luz se esparce con mayor facilidad al interaccionar con partículas o moléculas. Como la luz azul tiene una longitud de ondas más corta se esparce cuatro veces más que la luz roja. Así, cuando la luz finalmente alcanza nuestros ojos el cielo parece azul. Y este color domina especialmente sobre cualquier otro cuando el aire está limpio.

El sol rojo. Al amanecer o al atardecer, la luz atraviesa una porción mayor de la atmósfera y se produce un mayor esparcimiento de la luz. Con la mayor parte de la luz azul esparcida, el sol se ve rojo. Cuando las partículas atmosféricas se multiplican debido a fuegos en los bosques, erupciones volcánicas, tormentas en desiertos o a ciertas actividades humanas, el sol en los amaneceres y atardeceres se ve aún más rojo.

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Información: Muhlia, Agustín y Peralta, Óscar, Del azul al gris del cielo, en El faro, boletín informativo de la Coordinación de la Investigación Científica, Ciudad Universitaria, julio 6 de 2006, Año VI, Número 64.

Lizy en el CCU

Nadie me verá llorar

Hay conversaciones que sólo pueden llevarse a cabo en silencio. Matilda y Diamantina se miran en soslayo esa mañana de marzo, con interés y con cautela a la vez. Lo que se percibe entre ellas en la tibieza de sus cuerpos, y los intrincados gestos femeninos que iluminan los objetos. Complicidad.

Crisitina Rivera-Garza
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La sonrisa de Lizy

Yo: Mi Lizy, un poco de melancolía callada, a veces el silencio es una caricia para el torbellino de emociones que nos contiene. Cuando leí tu mensaje apareció este silencio. Un silencio amoroso porque tienes mis ojos que te siguen, que te admiran, porque tienes mi voz y mis manos que te nombran, que te dibujan; porque tienes mi corazón, que te quiere siempre.

Sabes, a propósito de silencios y soledad. Me siento sola y en silencio. Rara. Sólo con la mente: pensando y pensando. Deseo tanto escribir y no sale nada. He soñado contigo.

Lizy: ...así es mi Susy, ese silencio del que hablas es... sólo te pido que no dejes de creer junto conmigo, que no dejes de asombrarte por lo que suceda o no.

Susy, lo que he ejercitado mucho es el no tristear, quizá hay un aire de autoengaño, pero yo veo mucho con los ojos de la ilusión, de las ganas, del hubiera, así que no me cuesta mucho, únicamente que he decidido que sea cuál sea el tiempo de acabarse lo que deba acabarse, no dejaré de hacer las cosas con la misma ilusión de siempre, con las mismas esperanzas...

Nos vemos mañanita y espero que pronto nos demos una tarde sí

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Niña, te deseo

tres flashes
Parque México, junio 29, 2006
fotos blanco y negro

Niña, te deseo la fortuna de los amores y el delirio de la soledad. Te deseo la inteligencia y el ingenio. Te deseo una mirada curiosa, una nariz con memoria, una boca que sonría y maldiga con precisión divina, unas piernas que no envejezcan, un llanto que te devuelva la entereza. Te deseo el sentido del tiempo que tienen las estrellas, el temple de las hormigas, la duda de los templos. Te deseo la fe en los augurios, en la voz de los muertos, en la boca de los aventureros, en la paz de los hombres que olvidan su destino, en la fuerza de tus recuerdos y en el futuro como la promesa donde cabe todo lo que aún no te sucede. Amén. Ángeles Mastreta. --Mal de Amores--

¡Dios mío! Deseo para ambas la fe en el futuro como la promesa donde cabe todo lo que aún no nos sucede.

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Ileana

Ileana es la forma que toma en lengua rumana el nombre "Elena" procede del griego "Hellen", que significa justamente "griego/a". Elena es también el nombre de la causante de la Guerra de Troya, que narra Homero en La Ilíada. Helena (en griego "Helene", en este caso con una sola I), esposa de Menelao, fue raptada por el troyano Paris. Este hecho provocó una coalición de los griegos contre la ciudad de Troya, que fue asediada durante diez años, hasta que los sitiadores consiguieron entrar en ella gracias al ardid de Ulises, que construyó el famoso "caballo de Troya".

En el santoral romano figuran varias santas de nombre Elena, la más famosa de las cuales es la madre del emperador Constantino el Grande, que se conviertió al cristianismo en el año 313. Se atribuye a Santa Elena la "invención de la vera cruz", es decir, el supuesto descubrimiento (a raíz de unas excavaciones realizadas en Jerusalén con dicho propósito) de la cruz donde fue sacrificado Jesucristo.

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Elena sin H

El Sol-Padre iluminó a la ninfa mujer, hija de dioses, ajena a la naturaleza mía.

Anhelante deseo de despertar junto a ella, sin que exista Paris ni Menelao

reclamando un sueño de amor.*

Tuvo que ser él, Homero mi cómplice en este primer sueño: en la Iliada ganaste tú la batalla. Después deslizaste tus pasos junto a Menelao en la Odisea. Desde entonces, he sido quien añora poseerte en este sueño en el que me veo complacida: una mujer que me nombre, que le dé nombre a esto que hoy nombro.

*Mis versitos. Fue en mis clases de civilización grecolatina donde conocí a Elena, La de Troya. Me enamoré de ella. Y al recordar su nombre, la recuerdo también a Ella. Estoy enamorada otra vez de todas las mujeres que es, la Griega.

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Voto joven

Me sorprende verla tan entusiasmada hablando de los presidenciables como si hablara de un pandilla de galanes que la persigue. No me atrevo ni siquiera a preguntarle a quién dará su voto. Cuál de esos cuatro hombres la inquieta y luego Patricia Mercado. Ya tiene ubicada su casilla. Su credencial de elector da cuenta de una juventud envidiable. Apenas 21 años.

Julio 1, 2006. Se estima que de los 52.5 millones de jóvenes entre 18 y 34 años en México, cerca del 45% están registrados en el padrón electoral; lo que podría definir la elección en el 2006. Sin embargo, sólo 60% de ellos votarán, debido a que 80% de los chavos no se identifica con ningún partido político. Leo la nota periodística, dudo, pienso en que ya he dejado de inscribirme en el rubro de la "juventud". ¡Ah!, me siento tan joven. Y vuelvo a pensar en la juventud, en su juventud.

No recuerdo nada que me haga pensar que viví un entusiasmo semejante por votar. De los 18 a los 35 años, he votado... ni siquiera en la elección pasada; ni en mi época de estudiante revolucionaria (allá por 1986); tampoco en las elecciones internas de las facultades en donde estudié. No, no recuerdo un entusiasmo semejante. Y es envidiable verla así.

Julio 2, 2006. Su nombre forma parte de los 31 millones 187, 644 jóvenes registrados en el patrón electoral. Su mano izquiera cruza con una equis negra una de las opciones de Presidente, Sendadores, Diputados. La locales, Jefe de Gobierno, Delegados, Representantes de la Asamblea.

Julio 3, 2006. Ella sonríe.

Y es hora que el IFE no ofrece el resultado final. ¿Importa?

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